Я заработал миллион,
Умом и потом.
Не гадством, как наркобарон,
Не изворотом.
Монет последних не лишал
Пенсионеров,
Кусок из горла я не рвал
У пионеров.
Не Ходорковский-фулюган
И не Мавроди,
И не «конкретный я пацан»,
А честный, вроде.
Но почему-то на меня
Все смотрят косо,
И обращаются, кляня,
С прямым вопросом:
«Мол, сволочь ты. Да как ты мог?»
И рвут тельняшки.
А у меня (ещё порок!) –
Одни рубашки.
«Вот гад! Не пьёт одеколон,
Не смотрит телек.
В дому коньяк –не самогон,
Авто – не велик.»
Внутри меня поэт орёт:
«Ну что ж ты, сука!
Народ – то в нищете живёт,
В слезах и муках.
Ты должен быть и нищ, и пьян,
И лучше в стельку.
Для вдохновения – стакан,
А не тефтельку!»
С такою тонкою душой
Как жить мне дальше?
Пустить все деньги на пропой,
В кабак ближайший?
Или с размахом « а ля рюс»
Сыграть в рулетку?
Как Достоевский, жизни вкус –
В пустую клетку?
Я ощущаю жгучий стыд,
Кроплю подушку…
И плачу горько я , навзрыд,
Забыв подружку.
И я теперь не «чемпион»,
А хрен на блюде.
Я заработал миллион.
ПРОСТИТЕ, ЛЮДИ!!!