Кисть лежит. И мольберт твой пылится.
Тишина над забытой картиной.
И последние капли мартини
Не помогут мечте твоей сбыться.
Снова страх, порождённый мгновеньем.
Стон. И боль… Наконец, всё проходит.
Вот тогда-то оно и приходит,
То забытое сном вдохновенье…
Замывая следы, уходящие в ночи.
Стук. И шум. Вдруг окно нараспашку.
В длиннорукую снега рубашку
Завернут. Закричишь что есть мочи.
И оставшись всё в том же халате,
Зарыдав вновь в подушку с обиды,
Ты поймёшь, что мечта вдруг разбита,
Что не сбыться ей в этой палате.
Снова бред. Доктора. И таблетки.
Головой об бездушные стены.
Может где-то идут перемены,
Ну а ты всё живёшь в своей клетке.
Ни тоски, ни тревоги, ни света.
Ты привыкнешь так жить без опаски.
Только где, скажи мне, твои краски,
Что когда-то хотели рассвета?