Звезда загорелась. А что же в ней толку?
Лишь у поэта бывает сомненье,
Лишь у поэта возникает недолго
Какое-то чуждое людям забвенье.
Жить только горем, пить только муку –
Это судьба, такой его фатум.
А он тем гордится и ждёт эту муку,
Того сам не зная, бредя по Арбату.
Он пишет стихи, ненавидя те строчки,
Что сами ложатся в кривом адском танце.
А может, умел бы поставить он точку,
Его бы стихи лежали на глянце.
Он пишет стихи и, смотря в глаза ночи,
Лишь ей улыбается, тихо, несмело.
А ночь всё становится светлей и короче,
Ей тоже его понимать надоело.
Пускай небогат он (такое бывает)
И пусть не известен на весь белый свет,
Зато где бы он не был, уверен, он знает,
Что может носить гордо имя «Поэт».