На перекрёстке пыльных улиц,
Где липа листьями сорит,
Над стареньким станком сутулясь,
Точильщик целый день стоит.
Работа вовсе непростая:
Скрипит педаль, шуршат круги,
И гаснут звёзды, вылетая
Из-под морщинистой руки.
Точильщик крутит колесо,
Склонив над искрами лицо.
А искры миг один живут
И тут же гаснут.
А он все давит на педаль
Ему ножей чужих не жаль.
Он точит их, хоть это и не безопасно.
А он все давит на педаль –
Ему и прошлого не жаль.
Он точит все, и все поэтому прекрасно!
Ножи и ножницы тупые
Лежат и ждут своей весны.
Ах, только бы не позабыли
Вернуть им прелесть новизны!
И я подумал: может где-то
И мой точильщик ждёт меня?
А листья, словно искры лета,
Летят из-под ладони дня...