Пальцы, живые пальцы!
Комкаю и молчу.
Какая разница, в танце
Я все ей опять прощу.
Эти сардины в масле,
Этот тунец в вине.
Мозг мой огнеопасен
В этой больной игре.
Губы встречали губы,
Пьяный озноб января.
Мне хочется быть грубым,
Мне нравиться быть зазря.
Поцелуй мою водку прошлым,
Обмани меня и прощай.
Я когда-нибудь смог быть хорошим,
И тебе про любовь обещать.
Но коварство мой светлый образ,
Напоило меня первей.
Я привык дышать этот космос,
Я привык, чтоб мне было больней.
И такие же ночи, как эти,
Согревают мою постель.
Мне теперь почему-то на свете
Разонравился и апрель…
Промолчит, как бывало, не скажет.
Здесь не хвастаться, а рыдать,
Мои пальцы живые, вяжут
Не кашпо, ни ковер, не кровать.
29.01.2006