Как же так получилось, что больно не будет? - Легко!
Несерьезно и глупо теперь полоскать это "больно".
О святой нищете жалко выведет камерный хор
Ноту мизерер памятью светлой о сирых, убогих...
Это я! Это я подаянием зла и сыта.
Воровато и крепко вцепляюсь в чужие тетради,
И умильные песни пою. И в беззвучном моя нищета
Пробуждает привычное уху "подай христа ради".
Это мне - деревянный костыль, старушачий капот,
Мне - юродничать, шутку и брань на себя насылая.
От господских детей, выросших в инфантильных господ,
Убегать в гниль пивных и блатных, и собачьего лая...
Это, может быть, мне гулко плакать в кладбищенских снах,
И святою водой разбавлять самопальную водку,
И мешок развязать, и Священную Книгу достать,
И молить, но тихонько - чтоб спящего Бога не трогать.
Это я! Эта нищенка в пестром рванье.
Заунывная песня моя раздражает. С лихим безрассудством
Я срываюсь на крик - обжигающий камень в руке...
И котомка пуста, да и в сердце не менее пусто.