Скользит перо по «терпящей бумаге»,
Бежит строка, за ней ещё строка,
Рождая мысль не чуждую отваге,
Что может стать опаснее клинка…
О, журналист, как горько и печально,
Что нынче ложь венчает пьедестал,
Что злой пророк кривляется нахально,
А мир добра, мне кажется, устал…
Вонзи же мысль в потухшее сознанье!
Вдохни ж тепло в остывшие сердца!
Чтоб светлых дум заветное мерцанье
Разверзло мглу печального конца…
13.09.05, 17.04.06