Моя дорога

 

 МОЯ ДОРОГА

Вышел вчера на прогулку
в десять часов утра.
По переулку гулко
топали шофера.

Солнце светило жарко
сквозь мутные облака,
как чад от свечного огарка,
рассеявшийся слегка.

Странно вокруг и убого:
дряхлеют дома другие.
Изрытый песок дороги
мне затруднял шаги.

Был я одет в синий джемпер,
брюки - под цвет почвы,
шел в замедленном темпе
и направлялся на почту.

Изредка волосы гладил,
думал о чем-то мерзком.
Кто-то жарил оладьи,
кто-то свистел дерзко.
 
Пересекая площадь,
куда провели трамвай,
увидел деревья тощие
и вспомнил забытый рай.

И показалось на миг мне,
что аксиомы просты:
мир - не вечно великое,
а контуры пустоты.

Остановился как брошенный –
и стало понятно мне:
я существую (возможно),
но остального нет.

Нет ни цветов, ни улыбок,
нет прибойного плеска,
нет тишины, нет скрипок,
нет поцелуев женских.

Я тосковал без меры,
будто забыл совсем,
что налицо примеры
иных, героических тем.

Да что ж это, правда, такое?
Будто и небо с овчинку:
схвати свободной рукою,
да отнеси в починку.

Купил я двенадцать марок
и скользкий цветной журнал,
тонкий конверт без помарок
в ящичек опускал.

Словно кого-то жалко,
долго стоял у перил –
и надо мной пробежала
тень самолетовых крыл.

 * * *
Смысл приведенных эмоций:
жизнь пуста и противна...
...Но симфония Моцарта
меня убеждает в противном.

Август 1964,
Бийск