В себе нередко просыпаюсь я
И поднимаю темные ресницы.
В пустых глазах с отсутствием огня
Отражены бесчувственные лица.
Густой туман подсушенных минут
Разрезан на кусочки междометий.
Меня не обнаружат, не поймут,
Не вычислят, не схватят, не отметят.
Я вижу побеленный потолок
И грубо нарисованное синим
Большое, глупое, как шерстяной комок,
И по-собачьи трепетное имя.
Я вижу все зашитым в шелуху
Неровными стежками оправданий,
Которые, как видно, на слуху
И врут авторитетностью изданий.
И только от сожженных на костре
Зловонно веет чем-то настоящим,
Правдивым, как погода в январе.
Все спят. Я тоже притворяюсь спящей.
11.07.04