А здесь, внизу, все те же боль и хаос,
Чужие взгляды, злые голоса.
Зима вечерней гарью напиталась
И унесла и сны, и паруса.
Декабрь еще живет теплом и сказкой,
Но чуда нет. И людям все равно
Какой безумец скалится под маской,
И кто из крови делает вино.
Здесь вязнут строчки в пустословной жиже.
И чей-то лик, явившийся в дыму,
Следит, как мы спускаемся все ниже
В безумие, в неверие, во тьму.
Как падаем без лишних слов и пауз,
Счастливые, что выход предрешен…
Нам дела нет, что где-то плачет Фауст…
К чертям его! Он вовсе не смешон!