Мысль в сознании пулей засела,
Дульным хладом дохнуло в висок:
Много слов, много слов – мало дела,
Льются строки в бумажный песок.
Как же все это мне надоело.
Кружит время последний листок:
Много слов, много слов – мало дела,
Льются строки в бумажный песок.
Строки-слезы: кому до них дело,
Почему так поэт одинок?
Слез не чувствует сытое тело,
Льются слезы в бумажный песок.
Двери, наглухо, к сердцу закрыты,
И на душах – амбарный замок,
А в итоге – разбито корыто:
Возвращайся к истокам, пророк.