В другие, старые века
Поэты грелись у камина,
Валяли часто дурака,
Метались от тоски и сплина.
Сейчас другие времена,
Другие знания и мысли...
Поэзия еще нужна,
Как мы всегда нуждались в смысле.
Как хочется сейчас зимы
В разгаре марева и лета.
Поэты мрут. Умрем и мы.
И в нас во всех умрут поэты.