опять весна. опять болею гриппом
и матерюсь в кино влезая в драку.
мысль о тебе назойлива как триппер.
мысль о тебе кусача как собака
соседская что так и поджидает
когда не смотришь, а потом-за пятки.
и как всегда на тонкой кромке мая
не пишется, но дышится так сладко,
что я не сплю. мой маленький оракул
маячит в рубриках заморской прессы.
мне безразлично - колом или на кол.
и я так тупо улыбаюсь стюардессам,
которые здесь совершенно не при чём, но
уже несут шампанское в футляре.
(атланта-сан-франциско-пять утра.)
мысль о тебе проста как обреченность
отсутствия в моем вокабуляре
набора букв з/а/в/т/р/а