Раскинув тучи капюшона,
Луна мне кажет мутный лик.
Поправив чувственно мошонку,
Сажусь за найденный дневник
За облачную плоть цепляться
И падать, где ревёт шабаш,
Где дразнят, задирая платья,
Королевы пентаклей и чаш.
До хромоты с небес низвергнут.
А в вакханалии толстух
Мне заменить бы кровь на сперму,
Стигматы спрятав под тату.
Зола под теменем, как в трубке,
Твердеет…Пусть Бог подождёт.
При слове сладострастном “губки”
Ухмылочка кривит мне рот.
И проводя рукою тонкой
Под перепачканным плащом,
Я вновь нащупал перепонки…
Выходит – пока не прощён.