Рука скользнула вниз по списку,
Как ствол конвоя вдоль стены…
Душевный крик подобен писку
В сплошном пространстве тишины.
Вдруг, остановка – что-то будет,
Рекой из раны хлынет кровь…
Лишь с неба дождь виски остудит.
Молчанье…
-Кудрин
-Не готов.
И вновь скольженье по журналу,
В котором наши имена
Живут без чувств и без морали,
Глотая желчь вместо вина.
Скольженье стихло, стихли судьи.
Свисают петли со столбов…
- Давлетов! - эхо в стенах блудит.
Ответ как выстрел: «Не готов».
Не быть спасенным ветхим чудом –
Рука чуть двинулась вперед.
Рыдать легко, жаль плакать трудно.
На площадь ринулся народ.
Ведут, как на забой скотину,
Полился смех с беззубых ртов.
Ну вот, готова гильотина…
Всё.
-Филимонов!
-Не готов…