В этом городе лета не будет,
брось и думать о яркой панамке,
о веснушках, и пойманной в рамку
от тепла подобревшей зануде.
Нам согреться – вовек не надейся,
хоть сто грамм коньяка, хоть и литр.
Моль проела мохеровый свитер,
подкрепляясь для дальнего рейса
к пирамидам, изъеденным ветром,
нам бы тоже на чартер – и к морю,
но мы в городе северном в ссоре
с летом, преданы драпу и фетру.
Забиваемся в дупла кофеен,
пьем коньяк, или даже мартини,
а на стенах смеются картины,
где песок белоснежный усеян
отпечатками пяток не пятниц,
но счастливых смугляных скитальцев,
поджимающих задние пальцы,
от волны набегающей пятясь.
Ну и пусть, мы и здесь не в убытке –
станем пить, будем щелкать орешки,
и загадывать лето на решку,
согреваясь под шарфиком ниткой
из ракушек цветных – вперемежку.