"Ах, варьете, варьете..." В который раз
Ты слушаешь эту песню и думаешь: "Обо мне..."
Тебе не грустно. Просто соринка попала в глаз.
Так тихо, лишь тикают ходики на стене.
Как гирьку ходики медленно тянут вверх,
Так долго ползет непонятный по горлу ком.
Пробило полночь, и вот наступил четверг.
В конце недели особенно нелегко.
Ты пьешь на кухне свой одинокий чай,
И цифрой ноль выпускаешь под лампу дым.
И день рожденья решаешь не отмечать,
А год рожденья все также писать от балды.
И хочется замереть или умереть.
Оно бы можно, но кто позаботится о коте?
Запиленный жизни диск - 33 и треть -
Всё крутится и поет тебе о варьете.