в серых кристаллах стиснутой жизни стонет шаман.
это всего лишь любовь. бубен сходит с ума.
нежным клинком проникать в опрометчивый шрам
и проступать мелкой пластикой. это – зима
ржавых просторов души. мы линчуем и спим
в месиво «да», в перегретое нёбо, в лоскут
мокрого сна без подушек. нам в рёбра скулит
кто-то с оторванной жизнью. нас не найдут
лучшие из камикадзе – под мёртвой иглой
боги сгорают. а нам узкобёдрую суть
нежности вложит в открытые губы слепой
маленький дервиш, беспечно танцующий путь,
нами не выбранный.