Оплывший контур солнца
с креста оконной рамы
устало снимет вечер...
На лентах этажей
взойдет по тонким нитям
светило из вольфрама,
день повернув к закату,
и формулы стрижей
в небесной геометрии
сотрёт за недоказанным,
как квадратуру круга
в периметре дворов...
Мы - не противоречие.
Мы просто недосказаны,
а, может, недопеты...
за недостатком слов...
Ночь приторно привычна -
хозяйка, а не гостья -
луну по рекам сплавит
в коньячных парусах...
Бегом по циферблату
с раздвоенною тростью,
зыбучими песками -
из трещинки в часах...
Как жаль, что мы
не пОняты...
Сто ликов одиночества...
Сто лиц на расстоянии
протянутой руки...
Молчим...
Перетирают
сердечную аорту
с тупым самозабвеньем
шершавые смычки...