Презрев обледенелые ступени,
пересчитает их поспешный март
на день восьмой под гром и блеск петард
и смех метели над его корпеньем.
Пока еще хозяйка привилегий,
лишь к вечеру глаза ее грустны:
не марш на территорию весны –
остались только дерзкие набеги
по тающим неотвратимо тропам;
все громче жизни полусонный ропот
сквозь перезвоны ледяных вериг…
Ей кажется (а может, в самом деле)
скрывается за нотами капели
бессмертия едва заметный миг.