Мы станем Поэтами лишь после смерти,
Нас ангел от славы хранит до поры.
А тем, кто вас хвалит при жизни – не верьте,
Им застит глаза лёгкий блеск мишуры.
Как хочется стать поскорей знаменитым!
С журнальных обложек улыбки дарить,
Быть модным, богатым… в расцвете убитым…
И в строчках бессмертных века пережить…
Нас много, мечту предпочетших карьере,
Любителей женщин, гуляк и повес.
Не хватит на всех номеров в «Англетере»,
И каждого вряд ли заметит Дантес.
Мы рядимся скромно в простые одежды,
Под ватником прячем жилетку и фрак.
Но каждый из нас не теряет надежды
Увидеть, как в сердце прицелился враг.
Пусть выстрел, как гром, разнесётся по миру,
И скорбью на землю падёт тишина.
Венки и цветы: «от народа – Кумиру»…
Но, нет! Наша смерть никому не нужна…
Мы робко косимся на ствол пистолета,
Стыдясь, примеряем на шею петлю,
И молча завидуем доле поэта,
Свинцом оплатившего славу свою.
О, Боже! Ну как велико искушенье:
Погибнув, навечно занять пьедестал!..
В мозгу воспалённом родится решенье,
И дьявол украдкой протянет кинжал.
Пора. Пробил час… Захихикают черти,
И в сердце вонзится холодная сталь.
Мы станем Поэтами лишь после смерти.
Как жаль…
28.04.06