Во мне умерло что-то внезапно,
Что-то смяло, прижало к земле.
Мне не встать, почему?- непонятно,
Стал я слабым на этой войне.
Той войне, на которой так много
Покореженных смятых таких
Как и я чёрных птиц на дорогах,
Сбитых фарами белых других.
Это месиво прежде как эти
были белыми,- жали на газ,
Подгоняемы вихрем столетий
По дороге заплаканных глаз.
Но всё в жизни на круги ложится.
Что ни день на дороге опять
Появляется белая птица,
Чтобы чёрную с грязью смешать.