А раньше здесь стоял гитарный звон.
И пили пиво местные любители футбола
И домино. В сиреневых кустах,
На сдвинутых некрашеных скамьях
Фома Аквинский и Савонарола
Друг другу предрекали папский трон.
И, осушив бокал ядрёного вина,
Махали ручкой на идущих мимо.
Вздыхали горестно и пели о былом,
О росте цен на сахар и о том,
Что жизнь пренесмешная пантомима.
И чья в таком устройстве есть вина.
Да, было время. Но оно прошло.
Скамьи сломали варвары зачем-то.
Зачем – никто не знает. Домино
Забыто. Да и кто теперь играет в то,
Что когда-то было – и прошло.
Савонаролы тоже нет. В рядах
Любивших спорить о природе мира,
Недолго думая, отправился туда,
Откуда, верно, не вернётся никогда.
Фома же спился. И замолкла лира.
А что осталось? Да, пожалуй, страх.
июль 1992.