Я люблю тебя, жизнь, но какою-то странной любовью.
Без надежд на взаимность, истекая морковною кровью.
Без особого жара, бессмысленно и безответно.
Ты проходишь сквозь пальцы солёным песком незаметно.
Так зима переходит в весну, в скоротечное лето.
Так плетётся по кругу, буксуя на солнцеворотах, планета.
Так и я, не пытаясь сорваться с крючка Персефоны,
Только тихо хвостом шевелю под изменчивым диском Луны.
И считаю сезоны.
05 марта 2002