Жизнь опять заводит, как шарманщик,
Повторяет вновь она и вновь:
Жили-были девочка и мальчик,
И была у мальчика — любовь.
Расцветали яблони и вишни,
Улыбалась девочка цветам,
А его любовь, как третий лишний,
Шла и шла за ними по пятам.
Как поётся, так оно и было,
Не хочу прибавить ничего,
Дело в том, что девочка любила,
Но она любила — не его.
Не пойму, кого мне всё же жальче,
Ничего не ставлю ей в вину,
Вышел срок, и стал мужчиной мальчик,
И его забрали на войну.
Вы словам не очень-то и верьте,
Я и сам поверить был бы рад,
Говорят, любовь сильнее смерти,
Мало ли, чего наговорят…
Он ушёл, назад не обернулся,
И в бою он помнил про неё,
Потому под пулями не гнулся…
Мальчик, мальчик, горюшко моё!..
В тесный круг сходились горы хмуро,
Словно в драке — все на одного…
Что ж ты натворила, пуля-дура,
Почему ты выбрала его?
Этот мир насквозь пропитан болью…
Всё равно, не плачь и не реви,
Мальчик знал, что умирать с любовью
Веселей, чем жить — но без любви!