На перекрестках серых городов,
Бреду, тягая за собою гири.
В пустынях мусорных дворов,
Маячу я мишенью в тире.
Тебя я умоляю - расстреляй!
Ведь я совсем-совсем застужен.
И мраком свет мой разбавляй,
Который даром никому не нужен.
Я с радостью тебе отдам
Все, что нашел на свалке
Потрепанных пиковых дам,
Что не нужны уже гадалке.
Не буду сталкером границы,
Что разделяет сны и явь.
Не буду я искать зарницы,
И даже просто глядеть вдаль.
Не принесли мне счастья вирши.
А что должны были? Смешно...
Я верю в озаренья свыше,
Но мне-то этого не суждено...