Руки, разбитые встречами со стеной,
Щеки, умытые жалящим ливнем слез.
Что, ради бога, ты сотворил со мной? –
Болью любовь отзывается на вопрос.
Гроб тишины забивают твои слова.
Как манекен, улыбаясь, киваю вновь.
Сила мертва и вступает в свои права
Пропасть души, умирающей за любовь.
Степень вины поглощает раствор вина,
Боль отрезвляет, и, жалость вливая в грудь,
Стон затихает. Под снегом дрожит весна,
Чтоб задохнуться, качнуться и вновь уснуть.
Снег заметает, не тает, кружит вокруг…
Боль застывает, стихает, стирает свет.
Гвоздь забивают. Отчетливо бьется звук.
Жизнь прекращается. В смерти ответа нет.
03.04.04.