Не будет эта весна зеленей других,
Просвистанных в поле ветром, вылетевших в трубу,
Карманы прорвавших медью, а будет миг
Один – сколько нужно? – гвоздем вбитый в судьбу,
Вошедший ровно в яблочко, в белый день,
В бульварный щебень, в синий фонтанный дым,
– Что мне сегодня на выход надеть? – Надень
Улыбку, сделай на миг меня молодым.
Миндаль горчит, это нынешней вкус весны…
– Какой же цвет? – Не силен в названьях цветов.
Пусть будет радуга. Чистота. Частота волны.
– В чем измеряют? – В герцах. И в количестве слов.
– Слова солгут, я читала немало лжи
В стихах, романах, письмах. – Тогда молчок.
Пусть ветер персиков белые лепестки кружит,
И колет кем-то вбитый слева гвоздок.