Чем глубже и просторней спят солдаты
В тиши земли, беспамятства и трав,
Тем дальше от войны - седая дата
Закрашивает правду о боях,
Запудривает раны, нагноенья
В разбитых и сырых госпиталях,
Замалчивает тупость отступленья
С одной винтовкой на двоих в полях.
Уже не видно раскаленность дула
Того дореволюционного ружья…
«И только смерть ко мне не дошагнула,
Мой друг упал, а жить остался Я»,-
Так горевал мой дед, подвыпив малость,
Подтрунивать любил он надо мной:
«Под Старой Руссою рука осталась,
А я, гляди-ка вот, пришёл домой!»
И рукавом пустым махал как птица…
Я помню, маленькой, мне было страшно, странно,
Что дедова ладошка шевелится
Там, где-то в поле, под снежком буранным.
Он горевал и плакал от досады,
От боли незакрытых ран устав.
А где-то спали мёртвые солдаты
В тиши земли, безверия и трав
Аркадий Пластов написал в своих полотнах четыре поколения своих
земляков. Это фронтовик Бизяев ( портрет написан в1942-1943г)