Вальпургия, день новый не зови,
Еще не май, еще апрель струится
Сквозь талию часов моей любви,
Которой я верна, как ученица,
Прилежно заполнявшая строку
Тетради тонкой буквами кривыми,
Вычерчивая в левом уголку
Листа одно, какое – знаешь, имя.
Вальпургия, отдай мне эту ночь.
Небесный скарабей еще не катит
С востока шарик, звездная картечь
Сбивает вишен цвет… Наполню кратер
Кагором, перемешанным с водой –
Не опьянеть от эдакого зелья.
Не торопись, Вальпургия, постой,
Претит мне первомайское веселье,
Останусь тут я, в месяце втором,
На кромке ночи, отданной на откуп
Прощанию, и превратится ком,
Терзавший горло, в маленький и кроткий
Комочек влаги, стекший по щеке
До впадины ключичной. Все проходит.
Останется на стынущем песке,
Луной посеребренном, что-то вроде
Нечетких, неразгаданных письмен,
Начертанных послушной ученицей,
В венке из первых, тоненьких ромен
Бредущей в ночь, которая все длится,
Кагором наполняя сонмы вен.