...И когда остаешься один на один
Со скребучими кошками в прошлом дремучем,
Лучшей кажется Та, что казалась не лучшей
(О, Маразм Парадоксович, о господин!)…
Что была бы с тобой – да ведь ты не просил,
Отдала бы и сердце – ты сам его отнял.
И кружится мотив бестолково субботний:
Не хватило ли дней, или не было сил…
Чтоб не стать тем, кем стал. Опадала листва,
Завывала зима, прорастали травинки…
«Половина» скукожилась до половинки,
А потом и совсем доверять перестал
Идиотской легенде. В которой одно
Неизвестное правит ничтожные судьбы,
Не желая признаться, что счастья не будет –
И поэтому «с кем» – всё равно. Всё равно!
Это равенство – братский, нелепый исход.
Lets make love, дорогие! Забудемся! Будьмо!
Для пальбы в воробьев безоткатных орудий
Не использовать мне. Я – семейный урод.
Без меня никуда. И ни к черту со мной.
Что ж печалиться этим на фоне событий...
Неужели и правда я парнокопытен?
Или только отчасти и только порой?
И скребутся ли кошки в душе у козлов –
Что Вы скажете, доктор? Молчит ли наука?
Я сейчас бы шепнул той нелучшей на ухо
И не глядя в глаза «эти несколько слов»….
Будь со мной....