Что видим мы, ступая по Земле?
Не лепестками роз усыпана дорога:
Глотая пыль в промозглой серой мгле,
Бежим вслепую к бытия порогу.
Что человечество с собой творит?
Что делает с родной природой?
За Родину давно душа болит –
Искусство смешано с пустой породой.
Совсем недавно Левитан, Крамской
Березу белую своей ласкали кистью,
Есенин в диалог вступал с луной,
И ветер ласково тревожил листья.
Веками воспевали русские поля
Писатели, поэты, пейзажисты,
Златою нивой покрывалась вся земля,
И в знойном августовском гуле пианисты
Из ярких бабочек слагали вензеля.
Нот только семь, а музыка разнится…
В искусстве воспевали русские поля,
Где дым развития сейчас клубится.
Талантов нет, – замкнулся круг –
Плачевное природы состоянье,
И видится в искусстве лишь испуг,
Оно несет за завтра покаянье.
Надежды нет, и краски потемнели,
Забыта кисть, опущено перо,
Технический прогресс уже воспели,
А чистых рек, полей и неба не дано.
Что, Муза, нам прикажешь воспевать?
Природы чистотой прославилась ты, Русь,
И пусть тебя сегодня не узнать,
Словами не сказать, как я тобой горжусь!
Скажу, друзья, все в силах наших:
Спасем сегодня если жизнь с тобою, друг,
Не будет завтра поля золотого краше –
Родится новый век, замкнется круг.
Пусть птицей огненной в рожденный век
Ворвется боль искусства креативных мук,
Все от души твоей зависит, Человек:
С сознаньем новым пусть замкнется круг!