Жил да был Роман Тягунов.
Жил да был Борис Рыжий.
А ещё жила да была Юленька Друнина.
Серёжа, Володя, Миша, Саша,
Афанасий, Марина, Яна… Кого забыл?
Куда вы, родные, подевались?
Описывать всё это дело — не хватит слов.
И слёз. И чернил. Я ясно вижу,
как Чхартишвили превращается в Акунина,
и заваривается такая каша,
что единственное слово в моём кузовке — «был».
Назвался груздем — полезай в кузов. НазвАлись.
Назвался поэтом — полезай в смерть.
Куда вы нас денете — сонных и грустных тетерь?
Чтоб полная чаша дом, а стакан — униженным.
И чтобы никто не ушёл обиженным.