Лере, с тоской и болью…
Оправданье красивой смерти…
Смерти здесь не бывает много…
Нет Любви на моем мольберте…
Ничего… Туда и дорога…
Пустоты нет… Да Правды нету…
Соль рассыпана – на распутье…
Кто-то гонит ходить по свету…
Нет Свободы… Молчи… Безлюдье…
Только нервное кровоточье…
Только глушь. Глухота. Безпутье…
Только мрачное Одиночье…
Просто кажется, что уютье…
Не укутан. Не свят. Не рублен…
Просто так за завтраком съеден…
Просто кем-то в тиши загублен…
Меж собой. Средь тоски. Средь сплетен…
И бессвязен. И неприкаян…
Пестрослов, да язык был вырван…
От вины был в тиски запаян…
Был обуглен… В сухую выигран…
Не осталось… Да что осталось?…
Только скользкое Безконечье…
А хотелось – самую малость…
Охолонь… Усни, человече…
Henry
17/07/2003