Пожалуйста, верните тишину
в расстеленную выбеленность неба,
лист календарный, тот, что на потребу
надорванно ладошку протянул -
и сорвала. И сорвалась, сперва
трусцой, рысцой и - бешеным карьером
в страну без лиц, где слава и слова
одним - игра, другим - догматы веры.
Но в шуме тонет этот перекос,
а свет - смятен, сметён порывом ветра,
где провокационностью ответа
насквозь пронзённый, корчится вопрос,
где пенится грохочущий поток
и вымывает из богов сакральность,
где неизбежно к окончанью строк
начала их теряют актуальность.
Страна безликих, нервный пульс on-line,
где каждый звук ощерился колюче
на сердце - перепуганную лань...
Виток спирали. Снова ante lucem.
Спираль ведёт лукаво в пустоту,
где глохнет гамма в беспросветном гаме,
и в отвращенье к чистому листу,
который надо замарать словами...
Пожалуйста! Верните тишину!
Я заплачу! Я даром не умею!
Но небо взорвано, и вижу я, немея,
в прорехе взрыва шумную страну...
...но всё твержу, потерянно и тупо:
"Пожалуйста, верните...Mea culpa..."