новую футболку, совесть смолоду
берегу как спичку на ветру.
этой жизни, растворимой, молотой
выдули как будто по ведру.
голову с утра почтили шествием,
где-то сбоку выросла кровать,
а в метро я слышал глас божественный
"осторожно, двери закрыва.."
не по мне такие откровения -
если очень надо, то не здесь.
я тюльпаном получил ранение,
если мозг и был, то не задет.
что вы, мысли, ржёте и хромаете?
Байрон был за греков - во даёт!
ваше слово, Мышкин, тоись Маузер,
объясните мне, как идиот
идиоту - чё такое щастие?
скажем, просто мокрая стена,
сигаретку вынуть, и прижаться и
просто мы стречаем просто нас -
подойдёт? тогда давай, закуривай,
раз уж я возник, и мир возник.
ничерта не разглядишь за кудрями
травяной и ветреной весны.
страшно жить, а умирать по всякому,
правда, я не пробовал ещё.
славно жить, но слишком одинаково,
ну, пускай, не воблой, а лещом
закушу я тёмное и стылое,
то, что из глубин чего-то-там.
если вижу чудо, как в пустыне я
выдохну "вода! вода! вода!"
а ещё, мне очень-очень нравится
просто жить, и даже не вдвоём,
и дрожать, как парусник на траверзе
в самом дальнем плаванье своём.
всяк бывает парусом, на гребне ли,
под луной ли в самый лучший миг,
и мои обкуренные крео, блин -
паруса незавершённых книг.