Она не любит длинных речей,
Она крадется, как призрак огня,
Не выносит холодных ночей
И унылого света дня.
Если ты поднимешься вверх –
Пригвоздит тебя к небесам.
Только в голосе слышен смех,
И призыв к земным чудесам.
Ее взгляд – случайный эскиз,
Ее мысль – электрический ток.
Она начнет опускаться вниз,
Она кончит, смотря в потолок.
Вы свободны от тяжких слов,
Лицемерья мышиной возни.
И, смутившись яркостью снов,
На проспекте гаснут огни.
А когда утихнет метель;
Липкий снег ворвется в окно.
Она покинет твою весну
И уйдет в немое кино.
Ты не скоро забудешь о ней,
Но она не вспомнит твой бред.
На проспекте тусклых огней
Одиночеству места нет.
* * *
Это было не здесь, давно.
Так хотелось любви и тепла.
Но метель разбила окно;
И твоя весна умерла.
Ты сменила сердце на злость.
А иначе, здесь не прожить.
Что-то щелкнуло, сорвалось.
Ты не сможешь это забыть.
Слезы высохли, слез больше нет.
Да они никому не нужны.
Ты умеешь делать рассвет
И дарить волшебные сны.
Все, что хочешь, теперь твое.
Но зачем тебе этот хлам?
Пьешь отравленное питье:
Страсть с презрением пополам.
Наковальня – мир дураков,
Молот – память горьких обид.
Не собрать из разбитых кусков
Твою совесть, жалость и стыд.
Так проходят тысячи дней.
И сюда не придет весна.
Ты проспектом тусклых огней
Будешь вечно идти одна.