Когда взрывается бунтарская душа,
И мера грез с рассудком не в согласье.
Ты узнаешь степенно, не спеша
Святую цену сумеречным басням…
Туда, где гром латает небеса,
Туда, где ветер сны людские ловит,
Летит. И Хроноса незваная слеза
Сдвигает облачно седеющие брови.
И будто пуля , литая зарей,
Мятежный дух вгрызается во твердь.
Как жаль, что создан мир не мной!
Хмельным вином по небу льется Смерть…
По сумеречно-звездным небесам,
По серой мгле урановой рубашки
Вином течет багровая слеза.
Зарей одеты облака-барашки…
Сопляк-бунтарь, что в ночь стрелял не мной
А той душой, что тлеет сотни лет—
Амур-наглец рассеял мрака рой
И снова заряжает пистолет…
Когда вздымается опаленная твердь
Под гром небес, что нами так любимы.
Ты узнаешь, увы, Любовь и Смерть
Не совместимы и не разделимы…