Простите, леди, верного слугу…
Неловок был, неправ, погорячился!
Поэт раскаянье трактует на снегу…
Умом достиг и сердцем научился.
Я был сто раз не прав! Теперь скорблю…
Топлю тоску в попойке с небесами.
Уместно ль здесь затертое «люблю…»?
Слова ничто, Вы знаете и сами…
И все колени, все, что только правые
Готов в поклоне и покорности склонить.
«Цветами слов», златые и кровавые…
Покои ваши все заполонить!
Спешу, попутно соскребая звездный грим,
Чтоб обессмертить флоры светлых слов.
Надежды свежесть, страха душный дым
Лишь украшают грации стихов.
Я— к Вам! И снова вещий небосклон,
Икон мольба и фрески восхищенья
Пытаются сыграться в унисон,
Чтобы поэт обрел Ее прощенье…