Пытаясь
Преодолеть свои инстинкты
И разложить по полочкам сознание,
Я погружаюсь вновь
В колодец-бездну «Знание».
Нет в спуске этом
Ни блаженства, ни признания.
Вдоль стен отвесных мельтешат названия,
И ярлыки.
Едко пахнет анализом,
А синтез встал, видать, с левой ноги.
Разложенное на составляющее
Не синтезируется.
Спуск бесконечен. Не вижу дороги
И дна. Только крики:
«Иди со своим анализом к Богу!»
Покинув реалии акваторию,
Вплываю со своим анализом
В божественную лабораторию.
И Пётр, лаборант-анализатор тёртый,
Прильнув к микроскопу,
Вскрикнет: «Опа!
Иди со своим анализом к Чёрту!»