Что есть слова, написанные здесь?
Души лишь отзвук, что в потёмках?
Иль самому себе рифмованная лесть,
Что не поместится уже в котомках?
А может торжество бездарных строк,
Которые мертвы были с рожденья?
Иль чей-то скисший, недопитый сок,
Соратник зачерствевшего печенья?
А может это выдуманная сказка
Про рыцарей и добрых королев?
Скорей уж выцветшая краска,
Что не скрывает серость стен.
Какой-то мусор, что принес прилив,
На опаленный солнцем берег знаний.
Шептанье времени, чей бег неумолим,
Что ослабляет власть воспоминаний.
Не много ль слов для пустоты
Из пальца высосанной рифмы?
Здесь столько душной тесноты,
Банальность отравляет смыслы.
Ради людей стихи я не пишу,
А настоящий поэт - должен!
Я только лишь себе служу -
Мой путь совсем не сложен.
Я не поэт и в этом каюсь.
Сейчас добью вот эту строчку,
И по-жирнее постараюсь
Поставить там, где надо, точку...