На миллионы брызг, шутя, расколет
раскат грозы окончившийся день.
Не быть добру – не значит: быть беде,
и олицетворением безволья
усмешкой неподдельной рот кривиться
рыданью за окном. Какой июнь
по счету – вспоминается в раю
без сожаленья выдранной странице –
не все ль равно... Я в этом – как в тюрьме.
Мой номер в отрывном календаре,
когда-то нацарапанный спросонок,
давно сменил хозяина и код,
и не тому сегодня оборвет
ночных кошмаров беспросветный морок.