Выходит на сцену и смотрит в зал.
Господь ему когда-то верный путь указал.
Взгляд с прищуром прямой и смелый.
А со сцены льется стих умелый.
Настоящий поэт, беря в руки гитару,
Рвет души своей струны, дерет глотку недаром.
Знает он- наши души запылают пожаром.
Все, что пишет- недаром,
Все, что скажет- недаром…
Никогда не кичится своей скромной персоной.
Бьется жаркое сердце под рубахой джинсовой.
Был воспитан в простом, незатейливом доме.
Где писал свои песни на старинном балконе.
Детство было светлым и почти безоблачным.
Юность- чаще сложною за забором проволочным.
Частые репрессии не за что, а так…
Правды горечь, знаете ли, стоила пятак.
Он стоит на сцене, расстреливая зал.
Трудную дорогу для себя избрал.
Знал, на что идет он, все сначала знал.
Только вновь бредет он на пустой вокзал.
Ждут десятки тысяч любящих сердец,
Чтобы песни выслушав, крикнуть: «Молодец!»
Знает он- не всем его песни слух ласкают.
Многие от этих песен правды погибают.
И ему не важно, сколько он собрал
Главное, что чистоты частицу каждому отдал
На гитаре пальцами струны все порвал
И бредет уставший он на пустой вокзал…