Стихи не пишутся, и это – добрый знак:
В согласии с собой лечу в шальное лето.
Благодарю Тебя, что всё сложилось так,
Что рифмы не томят, как прежде, до рассвета!
Как лечит тела хворь целительный родник,
Так ты теплом своим врачуешь мою душу,
В молчании моём сокрыт восторга крик,
Я этот счастья миг словами не разрушу.
Не укорю себя, что прожит день без строк:
Бессильны все слова, чтоб рассказать о чуде,
О трепете руки, сжимающей цветок,
О голосе твоем, что ранним утром будит.
Судьба всегда права, и на её витках
С горящим очагом соседствуют обломки,
В согретых нежностью и ласками руках
Не лист бумажный - край простынки скомкан…
Благодарю Тебя, что майский вечер тих,
Что слышно, как весна теплом взрывает почки,
И если вдруг душа родит нежданный стих,
Я посвящу Тебе его живые строчки!