Мой путь усеян битым кирпичом,
Корявой проржавевшей арматурой;
Ни бомбы, ни снаряды ни при чем:
Крушить все самому - моя натура.
Бывало, строю замок из песка,
Не думая, что он недолговечен;
Не жалили ни память, ни тоска -
Лишь восхищенье: как он безупречен!
Но ветерок - и нежная волна,
Оставив лишь бесформенную кучу
От грез моих, бросала ниц меня
С небес на землю: "Дальше будет круче."
Стерпел. Забыл. С затекших я колен,
Плюясь песком, поднялся удрученно
И возвожу вновь паутину стен -
Уже других, но тоже обреченных.
Я создаю не замок - монолит.
В который раз. И ничего не вышло.
Не стены - груда выщербленных плит.
Да... Из меня строитель никудышный...