Когда приходит ночь
И мутным покрывалом
Всю мудрость дней уносит прочь
Она смертельно ядовитым жалом
Готова в мысли втечь,
Чтоб дать понять,
Что лживая красива речь,
Что, чтобы жить, не нужно знать...
И мнимые писаки давай марать бумагу,
Чтобы на ней весь этот бред запечатлеть.
Прочти, и ты, набравшись страху,
Сумеешь пусто и бездумно млеть.
А есть иные гении среди
Запуганных визжащих душ.
Те с чёрным флагом смерти впереди
Кричат: "Присойдиняйся, ну ж!"
Уверившись, что тьма сильнее света,
Признав себя бессмыссленной золой
Спешат влить в наши уши это,
Верша великий заговор ночной.
Приправив декадентство мистицизмом
И на компьютер этот бред излив,
Не знаю, с глупостью или с цинизмом,
Всё это гордо именуют "креатив".
О творческом начале спор бесплоден,
И я согласен, более того,
Что есть оно, красиво пишут вроде...
Но я не понимаю одного.
"Creative", согласитесь, происходит
Никак не от "collapse" или "distruct",
А от "create"... Предвижу: кто-то спорит...
На совести на их я оставляю этот факт :-)
Так вот к чему веду рассказа нить.
Как вещь, которая уводит нас от сути,
Способную порой рассудок помутить,
(А чем, бывает, чёрт не шутит?)
Несущую, как стяг, тлетворности печать,
Что воспевает Человека пораженье,
С идеей можно сочетать
Провиденциального Творенья?!
Сгущаю краски? Что ж, согласен.
Н У И Ч Т О ?
Бывает, что рассказ такой прекрасен.
Бывает, спараведливо пишут... Кое-кто.
Их мало, тех, кто понимает своё дело,
Их максимум один из десяти.
А остальные врут, причём довольно смело.
Их главная задача - донести...
Прошло то время, осталось лишь вздыхать,
Оно, оказывается, было так прекрасно,
Когда спокойно доктор мог сказать:
"Шизофрения не заразна"...