Голоса не бывают живыми.
Лишь в молчании светят звезды
отражённые борозды,
начертавшие странное имя.
эта ночь не закончится сном.
Только окна вспотеют от наших
вздохов о в появленьи пропавших
за запотевшим от вздохов окном.
Звёзды забыли о честных часах,
что на стене замолчавшего рая.
И говорят обо мне голоса.
Умер ли я? Иль ещё умираю?