Что-то не нравится мне в этом утре.
Может быть серость, может быть птицы.
А может туман, что вокруг клубится,
Все обволакивая серой пудрой.
Серость и сырость. Сырость и серость.
Покой. Тишина. Ощущенье тревоги.
Спокойно бредут по дороге ноги,
Руки - в карман, глаза - в бесконечность.
Тихо. Так тихо, как перед бурей.
Птицы молчат, ожидая, что будет.
По клеткам своим попрятались люди.
Молча пьют чай или в форточки курят.