Исчезла муза,рифмы вслед за нею,
И лира тут же перестала петь,
Да что ж это такое?!, - я шалею,
Перо, и то вдруг начало скрипеть.
Бумаги цвет не тот, и свет, и тени,
И скатерти морщины на столе,
Да это заговор, тут нет сомнений,
Пора стреляться,пуля уж в стволе.
И тут меня внезапно осенило,
Я поделиться радостью спешу,
Совсем не в музе даже дело было,
Я всё НЕ ТО,и всё НЕ ТАК пишу.
Какая ж муза выдержит всё это?
"Я всё исправлю, муза, уж поверь,
И буду ждать тебя зимой и летом,
Накрою стол и приоткрою дверь."
Вдруг слышу голос тихий,нежный,томный:
"Родной, ничто не надо исправлять,
Прости меня за мой вопрос нескромный, -
А всё - таки, - ты можешь не писать?".