мне полночь пришла, как четырнадцать строк,
и Господом парус исчёркан -
его черновик, если дьявол безрог,
смешной всё равно, ну и чёрт с ним.
картинка приходит, как дождь на мосты,
привычней, чем вкус солонины.
и мшистые скалы, и сколы звезды,
и рыжее солнце за ними.
на камни сырые, на бархат и звон,
где шпаги, как ласточек, носит
спускается дождь, и нежданный, и свой,
и дышит, и кажет нос к носу,
что если сегодня не будет кина,
то завтра мы точно отчалим.
и грозы бросают в Английский Канал
окурки - совсем одичали.
как молния зла, иронична, нежна
улыбка у кэптена Рэли.
и ветры, которые вроде за нас,
совсем уже офонарели.
мне нравится куртку набросить свою
на плечи его и на полночь.
и сон, выметаясь из тёплых кают,
шумит парусами по полной.
я снова не знаю, где город, где шторм,
не знаю, где я, а где кэптен,
но вздрогнет под плач парусов, или штор
и самый отъявленый скептик.
такая картинка. и что нам терять?
пусть кнастер смолят капитаны,
и Рэли не злится, что я втихаря
в судьбе у него обитаю.